Игорь Кохановский. Плач интеллигента

Интеллигенция, ау…
Тебя не видно и не слышно…
Вчера была как на юру,
да вот теперь, считай, вся вышла…
Как будто вышла за черту,
что отделяла её прежде
от масс, приписанных к труду,
не умственному уж, конечно,
и растворилась в массе тех,
кто не живёт, а выживает,
кто ради мизерных утех
мозгов все соки выжимает.
А выживание несёт
сограждан мимо сути жизни,
суть коей – помыслов полёт
во всей их праздности капризной…
А наслажденье жизнью есть
свершённых планов ликованье,
их состоявшаяся песнь,
а не занудство выживанья,
когда все силы на прокорм
направлены забитым людом,
а радость – как в кино попкорн
на фильме пошлом или скудном…
Интеллигенция, тебе
сегодня априори стыдно,
что нет тебя нигде теперь,
а самозваная элита
интеллигенцией никак
считаться попросту не может,
поскольку воплощает мрак,
который, лишь сгущая, множит…
И вот уж не видать ни зги
во тьме сгустившегося мрака,
где разлетелась на куски
владельцев дум былых ватага…
Интеллигенции теперь
не стало в прежнем, давнем смысле,
как будто бы её за дверь
спровадили из нашей жизни…
И тих мой безутешный плач
по вдруг исчезнувшей прослойке,
и с этой дамой, столь нестойкой,
свёл счёты времени палач…